07.01.2012 в 17:33

Пишет  Eliza Potter-Snape:

Какой здесь Дэн
Пишет  Shellar Arranktur:

@темы: ГП. Рэдклиф, гиф

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

07.01.2012 в 19:14

Пишет  Eresmee:

Я тебя не люблю (фанфик, гет)
Автор: (она же Love_Snape)
Бета: 44008
Тип: гет
Жанр: Драма, виньетка
Пейринг: СС/ГГ
Рейтинг: PG
Отказ: Все, что принадлежит Роулинг - роулингово, что мне - мое
Саммари: Два человека, потерявших цель, не должны быть вместе



Дождь, тоска, плавно перетекающая в депрессию, и бутылка вина, такого же красного, как опавшие лепестки розы. Слабый, едва заметный огонек трепещет в камине, перепрыгивая с одного уголька на другой. Темнота, верная моя спутница, укутывает собой, затягивая в вихрь спокойных, но в тоже время сумасшедших мыслей и желаний. Специфический, но отнюдь не противный запах зелий, варившихся в лаборатории, радовал мое обоняние. Хотелось раствориться во всем этом, но жизнь, как всегда, наказывала меня, не позволяя достигнуть желаемого.
Прошло полгода после Последней Битвы. Физические раны уже зажили, а вот душевные, более глубокие и болезненные, только покрылись едва ощутимой коркой бессильной рассудительности, - от невозможности и нежелания, что-то менять. Жизнь, вернувшись в прежнее русло, снова стала состоять из обыденности, ничего не значащих решений, касающихся только тебя самого и не влияющих на что-либо еще, да ненужности, к которой приходится привыкать заново.
Теперь я принадлежал самому себе, не связанный ни какими обещаниями, или, хуже того, клятвами, но я не могу сказать, что это радует, - ведь я потерял цель в жизни.
Мои цели, мечты, стремления и идеалы… какими ложными они были, - как это вино, дающее лишь фальшивое забытье. Заблуждение преследовало меня всю жизнь. Сначала слепая любовь к Лили и надежда на то, что когда-нибудь она будет взаимной; потом принятие Метки и служба у Темного Лорда. И то и другое было ошибками, вытекающими одна из другой, и обе послужили толчками к разрушению столь кропотливо построенной жизни. Вера во всемогущество Дамблдора, а потом его предательство... Все это… ломает.
Внезапный стук в дверь прерывает неизменно лаконичный и пресный поток мыслей. Интересно, кого занесло в мои подземелья? Лицезреть лица утешителей «бедного, храброго профессора Снейпа» не хотелось до рвотных позывов. Но все-таки остатки воспитания не позволили мне проигнорировать настойчивую просьбу.
- Войдите.
Я бы мог догадаться, что ко мне пожалует очередная «утешительница» - Гермиона Грейнджер. Девочка с героическим прошлым и блестящим будущим, как считают абсолютно все мои коллеги. Как всегда, я не вхожу в число «абсолютно всех». Безусловно, она умна, порою даже слишком, да, и, надо признать, красива… но ее судьба уже решена, я хорошо вижу, чего в ней никогда не будет. В ней будет практически все, все, кроме врожденного таланта, потому что его нельзя выгрызать зубрежкой, его можно только получить в подарок. А без него… Любовь – глупая и наивная, причем обязательно до гроба; дети - штук пять маленьких рыжих Уизли; может, даже какая-никакая карьера в третьесортном отделе Министерства Магии. Вот что ждет лучшую студентку Хогвартса. И она будет счастлива, потому что должна, потому что так положено.
Уже сейчас Грейнджер превращается в занудное существо, пока еще отягощённое знаниями, но которое вскоре обязательно растеряет их по самой обыденной причине – по ненадобности. Действительно, зачем домохозяйке знать Высшее Зельеварение, ведь новый рецепт супа намного полезнее, не так ли? Вместо древних манускриптов, хранящих в себе мудрость веков, девчонка перейдет на любовные романы, которые дарят несбыточную мечту и убирают с лица последние следы интеллекта. Со временем поменяется ее запах: от задорного, страстного и «умного», - к безразличному, увядающему, - к запаху кухни, который не вывести даже самыми сильными духами.
Она хочет что-то сказать, но молчит, сомневается в правильности своего решения. Ее запах, пока еще свежий и игривый, но уже испорченный дешевым парфюмом а-ля Молли Уизли и смешанный с запахом вина, разлитым в воздухе, щекочет мне ноздри. Грейнджер, пытаясь сосредоточиться, по привычке закусывает нижнюю губу и уводит глаза в сторону, дабы не встречаться с моим тяжелым темным взглядом, но в тоже время цепляется за него, как за спасительную нить. Наконец, она говорит, и говорит сущую банальность, которая произносится сотни раз на день, потеряв от этого истинный, великий, проникновенный смысл:
- Я вас люблю, профессор.
Ждет ответа. А зачем? Неужели она не понимает, что он будет отрицательным, этот ответ? И не потому, что этот ответ будет правильным, высоконравственным, не потому, что я стар, беден или плох для нее. А потому, что мне никто не нужен, кроме бутылки крепленого вина, которое позволяет получить единственное, что ценно для меня – свободу, пускай даже мнимую и неосязаемую.
Я знаю, что все это ненадолго… Даже если я найду «любовь», она не будет мне нужна, даже на одну ночь, потому что она потухнет, упадет в пропасть повседневности, из которой выхода пока не придумали.
Гермиона, как бы это странно не звучало по отношению к восемнадцатилетней девушке, изжила себя, потеряла смысл жизни, стала на доску с жалкими посредственностями, вроде ее обожаемого Уизли, перестала нуждаться в какой-то высшей цели, ограничивая себя низшими желаниями.
Так вот, девочка, зачем ты мне нужна? Два человека, потерявших цель, не должны быть вместе…
Поэтому:
- Я тебя не люблю.

---

Смайлики!

07.01.2012 в 19:40

Пишет  Devilisch:

Еще смайлы *__*

20.10.2009 в 13:05

Пишет  Понедельник:

Смайлы ☺
Решила выложить некоторые смайлы по Рикману, Снейпу и прочая, что делала для сайта www.rickman.ru и своего дневника.
Этот пост будет в дальнейшем и подниматься. Ссылка на него будет в моих ссылках.
Если кто хочет, что бы я сделала что-нибудь еще, можете тут отписываться, только учтите, что делать буду только по этой тематике.
Смайлы с готовыми кодами, просто надо скопировать код и вставить в текст своего поста!


<img src="http://static.diary.ru/userdir/8/6/3/1/863181/39835712.gif" />


<img src="http://static.diary.ru/userdir/8/6/3/1/863181/47414365.gif" />


<img src="http://i079.radikal.ru/0908/0a/f9904c971134.gif " />


<img src="http://static.diary.ru/userdir/8/6/3/1/863181/39835643.gif" />


<img src="http://s61.radikal.ru/i171/0902/25/ce9914a21b27.gif" />


<img src="http://s51.radikal.ru/i134/0905/db/ddb6cde50648.gif" />


<img src="http://static.diary.ru/userdir/8/6/3/1/863181/39835625.gif" />


<img src="http://static.diary.ru/userdir/8/6/3/1/863181/47426336.gif" />

А это не мои, но может комунить пригодиться)))

<img src="http://static.diary.ru/userdir/8/6/3/1/863181/53765726.gif" />


<img src="http://static.diary.ru/userdir/8/6/3/1/863181/53765720.gif" />


<img src="http://static.diary.ru/userdir/8/6/3/1/863181/53765732.gif" />


<img src="http://static.diary.ru/userdir/8/6/3/1/863181/53765735.gif" />

[img]http://img545.imageshack.us/img545/4743/potter.gif[/img]

Пишет  плюшевый ВОЛК увидевший РАДУГУ:

05.04.2010 в 02:22

URL комментария

@темы: ГП,смайлики

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

07.01.2012 в 20:10

Пишет  Eresmee:

Лондон, Я и Жизнь
Автор: Eresmee (она же Love_Snape)
Бета: SweetEstel
Жанр: драма, POV, general
Пейринг: СС; СС/ГГ и СС/ЛМ - второстепенные
Размер: макси
Статус: не закончен
Тип: гет
Отказ: Роулинг роулингово
Саммари: Северус Снейп, лишенный магии, живет в Лондоне, по утрам преподавая в школе, ночью играя в покер, а днем бесцельно блуждая по городу.
Предупреждения: -
Рейтинг: R
Главы 1-7

Глава 1

Но вольным улицам брожу,
У вольной издавна реки.
На всех я лицах нахожу
Печать бессилья и тоски.

Мужская брань и женский стон
И плач испуганных детей
В моих ушах звучат, как звон
Законом созданных цепей.

Здесь трубочистов юных крики
Пугают сумрачный собор,
И кровь солдата-горемыки
Течет на королевский двор.

А от проклятий и угроз
Девчонки в закоулках мрачных
Чернеют капли детских слез
И катафалки новобрачных.

Уильям Блейк - «Лондон»

Небо, как всегда серое, захламлённое редкими белыми пятнышками – облаками, которые еще не превратились в загазованное нечто, сливающееся с общим фоном. Улицы, старые и новые, переплетенные между собой и одинаково безликие, теснятся, оставляя небольшие тропинки, сквозь которые снуют люди. Природа, не считая жалких, высаженных, зеленых до такой степени, что они кажутся ненастоящими, кустиков, напрочь отсутствует в этом городе. Автомобили, иногда кажущиеся бывающее более живыми, чем их владельцы, заполонили дороги, постоянно сигналя и сталкиваясь с друг другом, если сигнал запоздал. Хотя мне иногда думается, что в этом месте, издавна именуемом Лондоном, никто никогда не опаздывает.
Я куда-то иду, глубоко вдыхая дым сигарет и выхлопных газов автомобилей, абсолютно без цели, лишь подражая остальным, спешащим по делам или, что более вероятно, подражающим мне, людям. Мыслей нет, но я уже привык к их отсутствию, так же как и к миру без магии. В рамках всемирной истории два года кажутся чем-то крошечным, наподобие микроба, но в личной истории человека это огромной срок, за который может измениться жизнь, как, например, моя. Еще двадцать четыре месяца назад я был волшебником, шпионом, директором школы, Упивающимся Смертью, а теперь я самый обычный рядовой маггл, которых вокруг меня тысячи. Благодарность Поттера за все, что я для него сделал — отправить меня в чертов Лондон и отнять магию, навсегда. Нет, я не жалуюсь, я никогда не жалуюсь…
Уже полтретьего, пора возвращаться домой, в свою холостяцкую берлогу в центре Лондона, на единственную, как мне кажется, спокойную улицу в городе — Giltspur-Street. Ловлю кэб, пожалуй, единственную машину, которая мне нравится. По пути смотрю в окно, как всегда пристально, словно турист, для которого Лондон самый чудесный город на земле. Черно-белая монохромность Сити изредка, словно в насмешку мне, прерывается красно-золотыми вывесками. Бесконечный поток однообразных людей смазывается от скорости, сливаясь в серую однородную массу. Мерлин, как же скучно!
Увидев меня, консьержка здоровается, и я, в силу привычки, выработанной за два года, киваю ей в ответ:
— Добрый день, мадам Борин.
Газета, пахнувшая — до боли приятной и непривычной — свежей типографской краской, больше не привлекала внимания старушки. Ее глаза сразу же ожили, выделяясь из серой массы, и она в типичной лондонской манере начала разговор:
— Не правда ли, отвратительная погода?
Но я не обращаю внимания и продолжаю свой путь. Как мало надо современным людям — лишь чуть общения и они преображаются, но я не собираюсь никого менять, делать лучше, быть подобным Альбусу, вот такой я по натуре. Насколько бы меня ни бесила, серая безжизненность Лондона, я не променял бы этот город, потому что… потому что, как бы это абсурдно ни звучало, здесь есть магия. Незаметная, практически неуловимая, но в тоже время тревожащая человека, насильно лишенного ее.
Моя квартирка обставлена просто, в обычном для меня полуспартанском стиле. Кухня, совмещенная с гостиной, диван, небольшой стол и книжные полки, заполненные абсолютно напрасными, лично для меня, фолиантами по магии. Можно было бы оставить их пылиться в Хогвартсе, но мне стало жаль единственной ценности, накопленной за годы.
После банального сочетания кофе и сигареты, меня потянуло в сон. Видимо, старею, хотя, по нынешним временам, сорок лет — это вторая молодость. Холодная серая спальня, в которую только изредка попадает солнечный свет, кровать застеленная черным покрывалом и электрический камин, служащий полу-лживым который служит полу-лживым, но приятным напоминанием о мире волшебников. Ложе, согреваемое только редкими однодневными любовницами, приняло меня в свои мягкие объятия. Морфей забирал меня в свое царство черно-белых снов.

Глава 2

Ночь — время смокингов, шальных денег и продажных женщин. Тягучая, как пастила, затягивающая, но в также отталкивающая своей чернотой, принадлежностью к Темным Искусствам. Издавна эта пора считалось временем воров, убийц, Упивающихся Смертью и игроков в покер.
Покер древнейшая игра, которая хоть и не появилась впервые в Англии, но получила в ней широчайшее распространение. Ум, хитрость, смекалка и немного денег — это все, что нужно для победы, по крайней мере, мне. Эта игра напоминает об ушедших временах шпионства, которые я должен был бы ненавидеть, а не скучать. Сейчас я с огромной радостью согласился бы на лимонные дольки Дамблдора и сумасшедшие планы Лорда по захвату Магического Мира, лишь бы вернуть самое дорогое, что было в жизни – магию. Но она недоступна, и мне приходиться довольствоваться всего лишь карточной игрой.
Деньги — они правят миром! В этом я убедился на собственной шкуре, оставшись в маггловском мире со смешной суммой в кармане и практически развалившимся домом в Тупике Прядильщиков. Устроиться на работу, не имея по сути никакого образования, даже диплома средней школы, мягко говоря, проблематично, и тогда, как, пожалуй, и всегда, меня выручили мозги, хитрость, присущая ученикам Слизерина — единственное, что нельзя отобрать вместе с магией — и хладнокровие, выработанное годами службы у двух господ. Покер — игра, при помощи которой я заработал состояние, которое в Магическом Мире мне даже и не снилось.
— Добрый вечер, мистер Снейп. — С легким поклоном приветствуют меня на входе в клуб.
Компания собралась обычная — куча богатых лохов, желающих получить хоть какие-то впечатления в этой жизни, и профессиональные игроки, такие, как я, зарабатывающие этим таким образом на жизнь. Вторых меньше — всего человек шесть, никогда не садящихся играть за один стол, это не в наших правилах. До начала еще полчаса, пустые светские и безличные беседы слышатся из каждого угла. Присоединяться к ним не имеет смысла, мне неинтересны лондонские сплетни, такие же скучные, как и сам город.
Стол, обитый сукном истинного слизеринского цвета, манит к себе игроков. Нас ровно семеро, карт ровно пятьдесят шесть. Игра начинается! Крупье раздает карты, банкиры, бизнесмены и прочие богачи, с которыми я разделяю сегодняшнюю ночь, делают, как им кажется, невозмутимые, непроницаемые лица, подсмотренные в американских фильмах годов этак 80-ых. Про себя я смеюсь над ними, лондонскими простофилями, для которых самое страшное, что может произойти в жизни — это обрушение фондовых рынков.

Карты сданы, игра начинается. Начальная ставка сделана, приступаем к торговле. Отвечаю, банк уже внушительный, видимо, сегодня удачный день. Меняю две карты. Соперники волнуются, как Хвост перед собранием Упивающихся. Снова торговля, двое выходят из игры, нас остается четверо. Наудачу сбрасываю четыре карты и… и мне везет! Роял-флэш! Все решено, далее нет смысла продолжать игру, и мои соперники чуют это. Еще двое спасовали, остались мы вдвоем: я и мой оппонент, седовласый мужчина, лет примерно пятидесяти, глаза которого уже покрылись непроницаемым жиром безразличия.
— Открываем карты! — объявляет крупье.
В глазах моего соперника я вижу неживой восторг. Боже, как мне надоело все неживое! Даже восторг. Наш повелитель, практически лишенный души, и тот был способен на большее количество эмоций, чем лондонцы. Стрит-флэш. Я снова выиграл, впрочем, как и всегда. Я всегда выигрываю, даже если это не на пользу мне.

Глава 3

Четыре часа утра, в камине трещит электрический огонек, в бокале плещутся остатки красного бургундского, с улицы раздаются песни местных поп-певичек, надрывающихся в радиоприемниках проезжающих мимо машин. В такое время — темное, манящее, и по своему привлекательное — меня всегда тянуло на философию, на бредовые, несуразные, порою даже революционные мысли о бытии человека. Сегодняшняя ночь исключением не стала.
Ради чего я живу в этом идиотском мире магглов? Почему не сдох, когда меня лишили магии? Почему? Как всегда мое сознание выдает четкие, до отвращения лаконичные и правильные ответы. Живу ради себя, не сдох по той же причине. Если раньше я все это мог обосновать искуплением вины перед давным-давно покойной Лили Эванс, то сейчас эта отмазка не работала. Лили. Этой девушке я давно ничего не должен, да и не уверен, что когда-либо брал у нее что-нибудь в долг. В любом случае я уплатил все до последнего сикля.
Раньше мне казалось, что без магии я труп, ничто, не способное на простейшие человеческие поступки существо. В реальности все оказалось наоборот. Магия меня обесценивала, загоняла в рамки: в рамки силы, в рамки дозволенного при моем положении общества. В магическом мире мне приходилось скрывать, что мой отец маггл, а здесь им всем без разницы, кто я. В Лондоне все равны: и грязнокровки, и полукровки, и чистокровные. Естественно, есть и своя социальная иерархия, но она менее четко обозначена, позволяя живущим здесь людям изменять свою реальность в зависимости от своих желаний, которые являются движущей силой этого мира. В столице туманного Альбиона тот, кто был никем, стал всем, по крайней мере для себя. Примером тому могу послужить я. В магическом мире, если ты полукровка, чистокровным тебе не стать никогда. Ты можешь захватить всю магическую Англии, как сделал Темный Лорд, но аристократы, знающие о твоем истинном происхождении, никогда не будут относиться к тебе как к равному. Они будут бояться, выполнять приказы, в некотором роде даже почитать тебя, но признать равным себе — это событие из области маггловской фантастики
В мире магглов все какое-то ненастоящее. Люди, еда, природа, да даже камин — и тот полыхает искусственными языками пламени, не имея возможности даже обжечь, съесть пламенем чужеродную по своей природе плоть. Поначалу это выводило из себя, но потом я смирился, привык, как и ко всему остальному. Мое сознание стало воспринимать как реальность — реальность неизбежную — несъедобную еду, музыку, никогда не исполняемую вживую, к чему я привык в Магическом мире, и прочее, составляющее для магглов их обыкновенную, будничную жизнь.
Завтра будет трудный день, такой же трудный, как и все остальные бесполезно прожитые дни. Ученики, либо вообще нежелающие изучать предмет, либо начитавшиеся тупых книжонок про волшебство, возомнившие из себя великих зельеваров и пытающиеся сварить зелья из химических реагентов, свободно лежащих в лаборантской — вот что ждет меня завтра… Интересно, какое у них было бы лицо, если бы я принес им настоящую книгу о волшебстве? А что, надо попробовать… Похоже, я уже сплю, раз в мое воспаленное сознание лезут такие мысли. Ну что же, последний глоток красного бургундского, и никем не согретая постель ждет меня в свои мягкие, но обжигающе холодные объятия.

Глава 4

—Сэр, можно выйти?
Или:
— Ничего не понимаю, да и зачем мне в жизни химия, если я буду экономистом?
Эти два вопроса, заданные нахальными, ни на что не способными учениками, я слушаю целыми днями. Когда я в свое время жаловался на Лонгботтома, то сильно преувеличивал, очень сильно. Ученики частной школы «Northern London School» — вот кто настоящие исчадия ада. Периодически я их даже сравниваю с давно почившим Темным Лордом, по крайней мере они также действуют мне на нервы. Постоянные жвачки или сосательные конфеты заставляют вспоминать об Альбусе — Повелителе Лимонных Долек, как я называл его про себя.
Почему же я добровольно согласился пройти семь кругов ада? Ну, явно не из-за денег — жалования учителя не хватило бы и на неделю проживания в моей квартире. Когда устраивался сюда на работу, я, очевидно, понял — мазохизм мое второе альтер-эго. А как еще можно назвать человека, который почти двадцать лет ненавидел свою работу, а потеряв ее, нашел подобную, с еще более худшими условиями? Да, правильно, сумасшедший мазохист.
— Профессор Снейп, можно выйти?
Этот крик прерывает размеренное течение моих мыслей. Интересно, куда собрался Фэнсинг — маггловская копия Джеймса Поттера? Устроить очередную проказу, естественно. Любопытно, что будет на этот раз: пластиковая муха в кастрюле мадам Кукин или следы крови, оставленные томатной пастой на полу? Мальчишка начал повторяться. Те же Уизли были куда изобретательней — вспоминая их шутки, я до сих пор вздрагиваю.
Я киваю ему, окидывая класс взглядом, от которого Лонгботтом чуть ли не падал в обморок, но не производящим на маггловских детенышей ровно никакого впечатления, и дальше плыву по течению своих мыслей. Ага, плыву — мелко барахтаюсь, вот как это называется. Ввиду отсутствия хоть какого-либо удовольствия от сидения в «мысленной луже» начинаю наблюдать за классом. Все дети на первый взгляд одинаковые: одинаковая одежда, похожие рюкзаки или сумки, прически — но в то же время они абсолютно разные. Дети, в отличие от своих родителей, никогда не бывают серой толпой, в них всегда есть какая-то искорка, которая не гаснет, пока они не погружаются в безликую толпу. Черт, это замкнутый круг, даже начинающийся и заканчивающийся одним и тем же словом «толпа». Хотя если смотреть на жизнь в целом, то так и есть, все начинается и заканчивается абсолютно идентично…
Периодически я ловлю себя на мысли, что вся жизнь состоит из замкнутых кругов. Длинных трубок, плотно связанных между собой и не дающих пролиться хоть капле субстанции, наполняющей их. Мерлин, какой я цинник: сравнивать жизнь с какими-то трубками — это кощунственно, особенно для человека, хватающегося за нее руками и ногами, или которому только представляется, что он так поступает.
Ученики опять перебрасываются крошечными записками. Мне кажется, что в этом и есть главное сходство всех учащихся — непрерывная жажда взаимосвязи. Но если в Хогвартсе все, даже самые тупые Хафлпаффцы, догадывались заколдовать свои послания, чтобы в руках того, кому они не предназначались, записочки превращались в пыль, то здесь я вполне могу узнать, что стало предметом столь бурной переписки.
Бесцеремонно схватив с парты обрывок бумажки, гордо именуемый запиской, я впился глазами в текст: «Сегодня в 6, я уверен что то СС ((-, не так прост». О боже, опять эти подростки, начитавшиеся книжек про магию и называющие мой предмет зельеварением, а меня, соответственно, Мастером Зелий. А ведь они правы, я на самом деле когда-то был Мастером Зелий… давно. Иногда мне хочется прочесть эту подростковую литературу, чтобы наконец-то понять, почему ученики видят во мне мага, хотя я уже стал человеком, таким же, как они. Но дети… они видят все.
Звонок с урока оповещает учеников о начале безобразий. Дружной гурьбой, не обращая на меня внимания, они в прямом смысле этого слова вываливаются из класса, оставляя меня в одиночестве. Через пятнадцать минут я снова, скучая, начну наблюдать за маленькими взрослыми, сидящими в классе, снова буду их сравнивать. Но это будет только через четверть часа. А сейчас я упиваюсь одиночеством, чтобы стряхнуть его чуть позже и получать удовольствие от безмолвного общения с классом. Все будет как всегда…

Глава 5

Идти по древним, мощеным уже слегка треснувшим камнем улочкам — это удовольствие, неоцененное жителями города. Здесь нет машин – железных убийц, губящих тысячи жизней ежедневно. Люди тоже редкие гости в этих местах, потому что здесь тихо, а люди боятся тишины — им она кажется подобием смерти. Я всегда отличался от других, и этот момент не является исключением. Я упиваюсь тишиной, как мои бывшие соратники упивались смертью — жадно, под завязку, до призрачных чертиков перед глазами. В ней есть что-то особенное, магическое, что влечет к себе лишенного этих качеств меня. Здания старые, давно не видевшие свежей краски, потому что у их обитателей и властей вечно нет денег. Окна зашторены будто в надежде, что вдруг кто-то заинтересуется тем, что прячется за ними, но желающих никогда не находилось, потому что людей притягивает к себе мистика, таинственность, красота, но никак не бедность и сопутствующее ей уродство.
Когда-то я слышал фразу: «Все переулки Лондона ведут к Вестминсетрскому дворцу». Не знаю, почему, но это действительно так. Ни к Парламенту, ни к Букингемскому дворцу, а к Биг-Бену. Время — вот ответ на этот вопрос. Людей всегда привлекало время — во все века ученые пытались то замедлить, то ускорить или повернуть его вспять. Мудрецы спорили о том, ЧТО есть время, а простые люди просто шли по его течению. Темза, покоряясь ему, движется вперед, не останавливаясь ни на секунду — даже лед не может сковать Великую реку. Шпиль башни подпирает небо, не давая ему обрушиться тяжелыми облаками на туристов, праздно прогуливающихся здесь. Вспышки фотоаппаратов слепят самих фотографов, делающих множество одинаковых, не передающих атмосферу этого места, снимков.
Одна из сотен туристов, девушка в безразмерной белой футболке с надписью «I love London», пытается перейти дорогу. Глупышка уже добежала до середины, как одна из железных убийц интенсивного розового цвета, бьющего в глаза, заставляя зажмуриться, решает убрать ее со своего пути. Секунда, и тело совершает свой последний отрыв от земли, еще мгновение, и оно опускается обратно уже неодушевленное и обезображенное. Конечности неестественно изогнуты, волосы, ранее уложенные в аккуратную прическу, растрепаны, очки, непонятно как уцелевшие, валяются рядом. Из машины выходит «барби», испуганная донельзя, но не за судьбу той, кого убила, а за свою собственную. Сначала окружающие не понимают, что случилось, но постепенно вокруг тела образуется толпа. Кто-то пытается помочь, но напрасно — здесь уже ничего не сделаешь, — поверьте, я знаю, что такое смерть. Другие просто смотрят на труп с нескрываемым любопытством — людей всегда привлекала смерть.
На другой стороне площади, будто бы и не замечая, что произошло, студенты играют какой-то веселый мотивчик в надежде заработать. Постепенно футляр от гитары заполняется мелкими деньгами — люди платят за развлечение, хотя, по-моему, скорее надеются, что парни замолкнут. Они исполняют что-то знакомое, кажется, Beatles — во времена моей юности эта группа была безумно популярна даже среди чистокровных волшебников, обычно презирающих маггловскую музыку. Прислушавшись, я вспоминаю, что это «Мишель» — любимая песня Лили…
«Michelle, ma belle
These are words that go together well,
My Michelle.
Michelle, ma belle
Sont les mots qui vont tres bien ensemble,
Tres bien ensemble.

I love you, I love you, I love you,
That's all I want to say,
Until I find a way
I will say the only words I know
That you'll understand.

Michelle, ma belle
Sont les mots qui vont tres bien ensemble,
Tres bien ensemble…»

Вечер наступает как всегда в одно мгновение. Перед тем как закрыть на секунду глаза, ты видишь свет, открыв их – ночь. Наверное, еще ни одному человеку не удавалась уследить за сменой времен. Музыка стихает, туристы расходятся по своим гостиницам, поток машин, спешащих домой, внезапно увеличивается, а потом так же резко утихает. Голуби оккупируют площадь, бродят, не замечая людей, в поисках хлебных крошек. Старые газовые фонари времен Артура Конан Дойля остались только в этом месте. Они создают непередаваемую мистическую атмосферу, окутанную шлейфом таинственности девятнадцатого века.
Порывом ветра к моей ноге прибивает газету — обычный клочок бумаги, мокрый, изорванный. Хочется стряхнуть его как ком грязи, налипший на ботинок, но фотографии, живые фотографии заставляют меня схватить и читать взахлеб, наслаждаясь и проникая в каждую строчку. Никогда в моей жизни я не читал прессу столь внимательно! Люциус сумел окончательно оправдаться, Поттеру вручили очередную награду, Шеклбот издал очередной «блестящий» указ... Мерлин, здесь нет ни строчки о людях, по-настоящему заслуживших это. Жаль… жаль, что в этом мире не ценятся реальные заслуги. Почему никто не вспоминает о тех друзьях Поттера, которые прошли с ним всю войну? Или о погибших, о семьях тех, кому нужна помощь? Ответ прост: «Это никому неинтересно».

Глава 6

День всех святых — праздник, который лишил меня всего, обрек на жизнь, полную тщательно скрываемой грусти, замаскированной под цинизм. В этот день я потерял любимую женщину, как казалось мне тогда, — луч солнца в беспросветной темноте жизни. И хотя сейчас я осознал, что чувства, несмотря на их глубину, были если не лживы, но никак не правдивы, но сумасшедшая тоска каждый год поглощает меня в этот день. Эта эмоция инородна скорби, она другая — колечащая душу, но не меняющая человека. Это нечто подобное физической ране — кратковременная боль, относительно быстро отпускающая.
Тело захватывает апатия, а мозг, наоборот, начинает работать, подсовывая воспоминания, которые въелись в память. На первый взгляд они кажутся ничего не значащими, но прочувствовав их вновь, начинаешь собирать что-то наподобие мозаики. Вот только несколько элементов, возможно, не столь важных, но собирающих хаос в единое целое, отсутствуют, дабы не дать человеку успокоиться и, тем самым, перестать быть личностью.
За окном праздник идет своим чередом. Дети, собравшись в мелкие компании, ходят по домам в костюмах страшилищ, выпрашивая сладости; взрослые подыгрывают им для того, чтобы не разрушить атмосферу праздника. Вот в чем была моя ошибка: я развалил все. Возможно, как утверждал Дамблдор, в этом была не только моя ошибка, но почему винить я могу только себя? Я завидую тем людям, что спокойно смалодушничают, обвинив в своих бедах другого. Да, это не вяжется с моим образом циничного эгоиста, но… Не скажу, что никогда не пытался сделать этого, нет, каюсь, сынок Поттера в течении десяти лет был козлом отпущения, но легче от этого не становилось, наоборот, создавалось ощущение, что погрязаешь в болоте, совсем чуть-чуть, всего на миллиметр, но почему-то однажды оказываешься на самом дне.
Шум взорвавшейся хлопушки возвращает меня в реальность. Продолжать пялиться в потолок, запивая мысли односолодовым виски, было бы глупо, особенно для такого человека, как я, — выжимающего за день из себя все соки, чтобы ночью хотя бы ненадолго уснуть и не видеть снова кошмаров, преследующих разум всю жизнь. Выходить на улицу тоже не хотелось. Главной причиной этого были дети, которые почему-то всегда оккупировали меня в этот день, словно чувствуя во мне волшебника. Но оставаться в четырех стенах не было сил.
Типичный лондонский моросящий дождь стучит по окнам. Бесит. Такое ощущение, будто находишься в фильме ужасов: еще несколько мгновений и зомби нападут на тебя. Вздор! Тихие шаги раздаются из кухни. Раз, два… уже ближе... Закрываю глаза. Часы идут: «тик-так». Горло сковывает страх. С силой открываю глаза. Темно, пытаюсь выкрикнуть что-то. Мгновение, и реальность возвращается к привычным очертаниям. Что это было?
Срываясь, хватаю куртку и почти бегом выскакиваю на улицу. Капли попадают на лицо, успокаивают. Секунда, две — прихожу в себя. Панический, неосознанный, иррациональный страх, будто симптомы неведомой болезни. Пора заканчивать игры с разумом. Смириться, хотя бы сегодня, потому что тяжело, потому что психика не справляется. Раньше была магия, она удерживала в рамках, позволяя, хоть и ненадолго, поместить мысли в думосброс и перестать мучить себя. А сейчас… а сейчас алкоголь еще больше будоражит, подсовывая странные, пугающие образы и звуки. Это было всего лишь воображение, глупая игра подсознания. Мне надо успокоиться и все обдумать, но домой нельзя, чувствую, что нельзя, а чувства обычно меня не подводят.
Лучшим местом для этого было небольшое кафе «Misled angel» в западной окраине. Там никогда не было шумных посетителей, лишь такие, как я, — люди, которым надо что-то обдумать в одиночестве. Интерьер заведения располагал к этому: двухместные столики, отгороженные деревянными ширмами, и древние светильники, создающие спокойный полумрак, — никакого лоска и наигранного пафоса, привычного для Сити. Мне нравилось это место, в нем я чувствовал себя… защищенным. Впервые попав сюда на пятом курсе, я обнаружил в этом заведении что-то родное, уютное, будто попал в свой дом, хотя нет, там я такого никогда не ощущал, скорее, наоборот, там витал дух враждебности. Я показал кафе Лили, но она не разделила мой восторг, назвав его скучным.
Еще немного и я буду на месте.

Глава 7

Заказав чашку растворимой бурды, я начал смотреть в окно. Дождь, едва прекратившись, начался вновь. Тысячи капель стучали по ветхой крыше здания, грозя обвалить ее. Капельки скатывались по стеклу, собирая серую пыль и немного очищая его. Получался своеобразный узор: десятки линий, переплетенных в угловатую паутину. Если бы на моем месте оказалась ясновидящая, подобная Трелони, то она непременно предсказала бы что-то трагичное, со смертельным исходом, но я, как ни странно, глядя на портрет, созданный природой, ощущаю спокойствие, будто бы вода стирала серый налет и с моей души.
Официант, молодой парень с уже заплывшими ленивым жиром глазами, принес кофе. Кивком поблагодарив его, я взял чашку. Горячая, но не обжигающая, она согревала по обыкновению холодные пальцы. Аромат, который она источала, даже не напоминал кофе, но почему-то не отталкивал. Уже с первого глотка понимаешь, что пить это нельзя, но продолжаешь заглатывать жидкость, слегка морщась от вкуса химии. Дома или где-то еще я бы не прикоснулся к такому напитку, но в этом кафе он приобретал, как мне кажется, некий таинственный привкус, который невозможно обнаружить, но вместе с тем чувствуешь его дальние отголоски.
Темнело, с каждой секундой улица все сильнее погружалась во тьму. Густой туман почти прозрачными облачками врывался в нее, и казалось, будто неуспокоенные души витают в темноте. Естественно, это было мое богатое и в то же время больное воображение, которое и днем сыграло со мной злую шутку. Придумывать себе объяснение, что в этом хоть каким-либо образом замешана магия, не стоило, потому что тот мир, в котором я провел большую часть жизни, который стал для меня родным, закрыт навсегда. Теперь мне остается во всем винить только свою фантазию, слишком уж разыгравшуюся.
Какая-то парочка, занимавшая столик у противоположной стены, тихо переругивалась. Постепенно их перебранка становилась громче, привлекая к себе внимание. Некоторые пытались сделать вид, что не замечают ссоры, другие, не стесняясь, в открытую наблюдали за ней. Лицо девушки было скрыто от меня, а вот парень показался знакомым. Светло-каштановые волосы, хрупкое, почти девичье телосложение, слегка картавая речь, на вид примерно лет двадцати. Скорее всего, он один из сотен бездарей, которых я имел честь обучать. Конфликт разгорался все сильней, молодой человек срывался на крик, а девушка, как ни странно, оставалась довольно спокойной.
Вот что значит «хорошее» воспитание. Парень вскочил и с истеричным «Да пошла ты!» выбежал из кафе. Оглянувшись вслед своему собеседнику, она ухмыльнулась, а потом начала смеяться. Сумасшедшая. Увидев меня, она прекратила свое веселье, присматривалась, будто пытаясь понять, знакомы ли мы. Гермиона Грейнджер, одна из блистательнейших, по мнению моих бывших коллег, учениц. Я так никогда не считал, на мой взгляд, она — посредственность. Да, у нее есть трудолюбие, усердие, но никак не талант, по крайней мере, в зельеварении. Она всегда варила хорошие, даже отличные, если сравнивать с остальными, зелья, но в них не было какой-то составляющей, возможно, не самой важной, но без нее зелье не приобретало истинную магическую сущность.
— Профессор Снейп? — спросила Грейнджер с такой неуверенностью, будто бы видела призрак.
— Грейнджер, — кивнул я, — приятно было встретиться.
Когда я почти уже покинул кафе, меня окликнули:
— Профессор, подождите!

---

07.01.2012 в 20:11

Пишет  Devilisch:

Великолепные гифки по ШХ Гая Ричи *__*

23.01.2010 в 20:37

Пишет  efinie:

Что ж, своего рода приквел к моей предыдущей работе

23.01.2010 в 16:54

Пишет  efinie:

Я не смогла удержаться и хочу внести свои пять копеек:

И Снейпуля с Дэном с Тубмлера

трафик

@темы: гиф

---

07.01.2012 в 20:45

Пишет  HP_search:

Доброго всем времени суток.
Недавно было открыто новое сообщество - Поистки фанфиков в мире ГП". Разъяснять, думаю, ничего не нужно, название говорить само за себя )
Будем рады новым посетителям )

@темы: реклама

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

07.01.2012 в 22:32

Пишет  *Аконит*:

Вивальди
Весна


Лето


Осень


Зима

@темы: видео, музыка

---

07.01.2012 в 23:59

Пишет  Eliza Potter-Snape:

Фик. Дом
С рождественского феста на СФ. Замечательная, нежная вещь

Автор: пока неизвестен Пейринг: СС/ГП Рейтинг: NC-17 Жанр: Romance/AU Размер: мини Статус: закончен Аннотация: Это дом на краю мира, дом, надежно скрытый от посторонних глаз и досужих языков. Тихий уголок счастья, ставший убежищем для измученных сердец. Лишь мерцающей свет свечи укажет туда дорогу этим тихим вечером…
здесь

---

07.01.2012 в 21:31

Пишет  Младшая старшая сестра зельевара:

Есть в этом рисунке что-то...

07.01.2012 в 17:44

Пишет  HelenaNort:

(с)

@темы: ГП, арт, снейп

---

07.01.2012 в 23:38

Пишет  Severus_Snape!:

Спокойной ночи и сладких снов )


Надеюсь, видно, что Снейп у кровати? )))
И дым не из-за пожара , а типа это ваши мечты

@темы: снейп, коллаж

---

07.01.2012 в 23:33

Пишет  Жанна-ДАрк:

Еще пара фоток)))

Alan Rickman on Arts and Lesure Weekend













(с), (с), (с)

@темы: фото, рикман

---

07.01.2012 в 22:25

Пишет  Эстет Тобиасович:

о мерлин...

07.01.2012 в 21:15

Пишет  Nathaniel Severe:

Вы видели это?=)) Снейп крут!

@темы: снейп, видео, юмор

---

07.01.2012 в 20:06

Пишет  Ифан Карабасовв:

Ну тогда - стихи!
Не мое. Найдено там, где никто не терял.
Музыка и слова Высоцкий В. С.
Слезы мои.

.А любили тебя так, что прям не верилось,
Как и не верится, что это - позади.
Я ношу в душе твой светлый образ, Северус,
У Вики профиль твой наколот на груди.

И в этот день, когда кончалась эпопея,
И мне сквозь слезы спойлеры неслись -
Погладила ее по голове я,
И жизнь, сказала - после смерти жизнь.

Дискутировали мы до одуренья,
И даже пособачились слегка...
Она кричит:
"остановись, мгновенье!"
А мне так хочется взглянуть издалека.

Пусть пройдут года, десятилетья
Но любви такой не будет впереди...
И приходила в гости лицерзерть я
Твой нос на левой Викиной груди.

И устав от всяких морд и личик,
Пусть слова мои тебя не оскорбят, -
Я прошу, чтоб Вика оттянула лифчик,
И гляжу, гляжу часами на тебя.

Но недавно спец по боди-арту,
Старый, но, конечно, виртуоз
Усосав за сутки пива кварту
Бесподобно повторил твой нос.

Я друзей не очерняю тоже,
Мне немного даже стыдно перед ней...
Но на моей, на шелковистой коже
Ты моложе вышел и стройней.

И еще (опять неловко, боже)
О, мой ненаглядный господин...
Ты на мне не только что моложе
А еще, так скажем, не один.

И теперь - хоть верьте, хоть не верьте -
Ты все чаще мне кричишь из снов:
- Это жизнь такая? После смерти?
.....
...Нет, мой друг, народная любовь.

@темы: стихи, снейп, юмор

---

07.01.2012 в 15:16

Пишет  mefistoskycross:

 capitan_nord, добро пожаловать на борт моего дневника!!!))) В подарок картинка (не хочу под кат)

---

07.01.2012 в 01:59

Пишет  Lord_Orochimaru_yaoi:

*любуется*

21.12.2011 в 18:52

Пишет  M0ri:

Волки

@темы: в мире животных

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра